Avete mai ricevuto un cartolina dall’Albania? Io no. E ho scoperto il motivo: l’Albania non è un paese per cartoline. Nelle cartoline i colori sono vivaci, ci sono opere d’arte, i paesaggi sono rassicuranti. In Albania il colore predominante è il grigio, il passato post comunista ha lasciato in eredità palazzi anonimi e il recente sviluppo economico non si è occupato ancora del lato estetico. Il paesaggio desta inquietudine.

Ma l’Albania e’ un paese “diversamente bello”.

Qualcosa ti fa sentire a casa. E’ l’unico paese nel mondo in cui la seconda lingua è l’italiano. Tutti lo parlano. Ti guardi intorno e ti accorgi che il tempo qui è passato più lentamente che da noi. Lo vedi per le strade, tra le persone. Le carcasse architettoniche dell’era comunista si sgretolano lentamente su tutto il territorio e diventano luoghi da esplorare e scoprire. Niente è scontato. Nessun divieto di accesso.

Al lato della strada principale, un padiglione nascosto in un vecchio complesso diroccato. Un piazzale deserto su cui affaccia una grande porta di metallo blu, accostata. All’interno polvere, odore di acciaio, uomini dipinti di nero, gatti, un fuoco. Qualcosa che sa di primitivo dentro una caverna artificiale. E’ una “acciaieria civica”. Loro sono minatori di superficie. Tutto viene forgiato a mano. Non ci sono i suoni ripetitivi e alienanti di una catena di montaggio. C’è vita.

Appena fuori Elbasan costeggiamo il fiume attraversando la campagna circostante. Case non finite. Pochi alberi brulli. Ponti di barche. Distese di fango. Recinti. Cani ossuti che abbaiano. Svoltiamo a destra in direzione di una casetta bassa. E’ una bottega di vasai. Fumo che sale dalla terra. Fuori un forno di mattoni e fango. Dentro una stanza buia con tornio e vasi adagiati dappertutto. Odore di argilla. Tre uomini e una donna. E’ la prima volta che vedo una donna lavorare insieme a uomini, qui in Albania. Al buio non posso scattare. Rubo degli scatti sulla soglia della porta. Non hanno tempo, devono lavorare. Vedo le rughe della terra nei loro volti. Lei esce e fissandomi intensamente mi chiede una foto. Il forno crepita. I primi vasi sono pronti. Sorpresi e contenti della visita ce ne fanno dono.

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Have you ever received a postcard from Albania? i sure haven’t, and i just found out why. Albania simply doesn’t “do” postcards. Postcards are pretty, colorful, and depict enticing landscapes. In Albania the overwhelming hue is grey, and the huge shadow of its Communist past has left ranks of anonymous buildings, and the recent economic upturn has paid little heed to beautifying the place. the landscape itself is disquieting.

Albania is just a “different beautiful” country.

Looking around you, you can see that time has passed more slowly here than it has for others. You can read it in the streets, the people. All across the country the relics of soviet era architecture are falling to pieces, which makes the interesting to explore. There is nothing to take for granted, no holds barred.

At one side of the main street squats a pavilion in a derelict building complex. A deserted clearing onto which looks a large blue metal doorway, slightly ajar.  Inside the place is dusty, reeks of steel, black-stained men, stray cats, a fire. You sense something primitive in a manmade cave. This is a “civic steelworks”. They are surface miners. Everything is wrought by hand. Here you don’t hear the incessant clattering of the assembly line. There’s sound of life.

Just outside Elabasan we coast alongside a river that runs through the surrounding countryside, dotted sparsely with the occasional tree, a bridge of boats, stretches of mud, assorted fences, and ragged dogs barking at nothing. We turn right toward a low building that houses a potter’s workshop, where smoke rises from the ground. nearby rises a kiln made of mud and bricks. Inside a darkened room stands the potter’s wheel and assorted pots. Three man and a woman. this is the first time we witness a woman working alongside men, here in Albania.

It’s too dark inside for photos, so i take a couple on the threshold. they are too busy working. Their faces bear the same furrows as those in the ground. She comes out  and stares at me, asking for a photo. The kiln crackles, the first batch of pots is ready. They are glad of our visit, and give us a freshly fired pot as a present.

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Il muro come elemento di comunicazione. Spazio verticale manifesto delle proprie idee. Espressione di un sentire sia pubblico sia personale, sia popolare sia individuale. Muri interni e muri esterni.

Il muro è forse la prima superficie sulla quale un bambino disegna i suoi scarabocchi. Prima della carta ed insieme alla parola, le superfici verticali sono state per molto tempo gli unici mezzi attraverso i quali l’uomo ha raccontato le sue storie, ha tramandato i suoi saperi, ha espresso la sua arte.

I muri d’Africa parlano. Sono i muri di un casa, di una chiesa, di un ospedale, di una scuola… Parlano con una scritta, un disegno, un poster, una foto, un quadro, un orologio, un calendario.

Queste fotografie raccolgono le voci di quei muri, i loro messaggi contrastanti e misteriosi.

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The wall as an element of communication. A vertical space that becomes a manifesto of ideals. An expression of feelings that can be both personal and public, both popular and individual. Walls that are internal and external.The wall is perhaps the surface where the child paints his first scrawls. Before paper and alongside with words, vertical surfaces have been for a very long time  the only place where human beings expressed their stories, their teachings, their art.The walls of Africa talk. Domestic walls, church walls, hospital walls, school walls…they all speak to us through writings, paintings, posters, pictures, sketches, clocks, calendars.

These photographs collect these silent voices, their contrasting and mysterious messages.

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